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Este no es el diario secreto de Laura Palmer
por María Sánchez

Nosotras, Laura, nosotras. Animales, sirenas, bordado roto, cocaína en las ecuaciones de álgebra, hienas buscando consuelo en el vientre vacío de un cadáver tirado en la carretera. Nosotras levantándonos la camiseta por una raya, por un vaso quebrado pero wow, Bob, wow descifrada la clave descifrado el crimen, veinticinco años Laura, veinticinco años y en la sala una voz repite una y otra vez gritando she´s wrapped in a plastic. Yo nací y ya estabas muerta, Laura. Aunque hagamos las mismas cosas, aunque se nos doblen a veces los brazos hacia atrás, estabas muerta. Nosotras Laura, esperando ver el rostro de dios, esperando cantar hallellujah hallellujah,  pero nosotras estamos demasiado manchadas para la pureza, nosotras ya llevamos un jardín donde juegan los locos, los borrachos, y los enfermos en el pecho. Nosotras llevamos la cicatriz y el estigma, nosotras sabemos imitar el ladrido de los perros moribundos y de los árboles dormidos. Nosotras somos hijas de la gravedad y del precipicio. Nosotras masticamos y engullimos ese chicle que aún no ha vuelto a ponerse de moda, nosotras mordemos hasta reducirnos a sangre y escarcha. Nosotras siempre Laura, no so tras.

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